Es geht durch kleine Orte über Landstraßen und plötzlich sehen wir es… Mont Saint Michel. Im abendlichen Dunst liegt das Kloster auf der anderen Seite der Bucht in der Ferne. Es hat doch etwas besonderes, ja fast magisch anziehendes. Wie mag dies nur auf Pilger gewirkt haben, die vielleicht noch nie größeres als ihre heimische Kapelle oder kleinere Klöster und Burgen entlang des Weges erblickt haben? Man kann es nur erahnen. Wir genießen den Anblick und einen Apfel und folgen der Straße weiter. Rasant geht es einen Hügel hinab und im Schatten wird es eiskalt. Es dämmert und Nebel zieht auf. “Wie weit ist es noch?”, fragt Kyra, als wir etwa 15 km vom zuvor erwählten Schlafplatz entfernt sind, doch… Pffffffffff… “Ich glaub’, ich habe einen Platten.”, sagt Kyra bestürzt. “Ohhh nein, verflucht. Schon wieder? Das darf doch nicht…”, flucht Michi entnervt. Es hilft jedoch nichts, der Reifen ist platt. Die Nacht bricht herein und wir flicken. Laden auf und erneut… platt… “Das gibt’s doch nicht!”, stöhnen wir beide. Unter der Laterne wabert unser Atem in weißen Schwaden in die Nacht. Die letzten verlassen gerade das Firmengelände vor dem wir stehen und blicken uns irritiert und voller Mitleid an. Wir betrachten den Schlauch genauer. Ein länglicher Streifen Abrieb führt fast um den gesamten Schlauch. Das Felgenband ist verrutscht. Wir kleben zur Sicherheit etwas Tape einmal komplett auf der Innenseite entlang. Doch Moment, haben wir noch einen guten Schlauch? Natürlich nicht… Welcher ist der beste? Alle haben den kreisrunden Abrieb… Alle bis auf einer, doch auch hier muss zunächst ein Loch geflickt werden. Als wir dieses gerade suchen, kommt ein Mann mit Hund zu uns. Er spricht fast nur französisch, aber schnell ist klar, dass er sich mit Fahrrädern auskennt und er uns helfen möchte. Er wohnt in der Nähe und wir sollen warten. Mit einem Lächeln und neuem Schlauch sowie Luftpumpe kommt er zurück. In Windeseile ist der neu Mantel aufgepumpt und der Reifen wieder im Rad.